El cobijo de mis brazos, ansía enredarse en tu piel.

Abriré todas mis carnes, palpando en recovecos ocultos
que ante ti se presentan manifiestos.

Es a ti a quien daría el tesoro oculto bajo apariencia tosca y distante.

Es a ti, mi elegido, a quien quisiera entregarme.

¡Dime sí!

Si no es así,
abre mi pecho con daga.
Deja manar de mi alma esas lágrimas de sangre que por tu rechazo derrama.

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Los vacíos del alma son los más sonoros.

Son espacios ineludibles.

No he podido vivirla como si nada pasara.

Los días previos he sufrido la angustia de saberlos.

Hoy miro que ha pasado de largo, dejando su huella indeleble.

¿Hasta cuando?

¿Es posible que mi viaje tenga siempre este retorno en el bucle del tiempo?

¿Será que sin saber de ti, te siento?

No se olvida.

Se desdice hasta que no duele por dentro, hasta que las lágrimas no hieren.

Entonces encuentras que la muerte habla a cada paso.

Ella está presente en cada uno de tus actos.

Sientes que estás de paso y que ya nada te espera, aunque dures muchos años.

Dejaste en él las ansias de ser.

Ahora queda continuar trazando arpegios en el aire.

Queda recordarte, saneando la herida que has dejado.

Este largo invierno ha costado atravesarlo.

La luz anuncia una primavera en un estado del alma indeseado.

De nada sirven engaños.

Has estado y has dejado tu marca.

Te he amado.

Eso nada lo cambia.

Así las cosas se imponen,
así la vida se antepone.

Reglas.
Redes.
Pausas y tiempo.

Enganches a destiempo.

Meridianos de memoria.

Composturas.
Querencias.
Maledicencias.

Las palabras se quedan dentro.

Un bumerán que vuelve.
Nunca habrá recuerdo en silencio.

Allí estaremos y vendremos a vernos.
¿Para qué?
Para sabernos.

Han pasado las horas,
en el eco de un silencio.

Han venido arrasando sobre el techo de estrellas que cobijan mi descuento.

Vendrás nuevamente, sin que yo atienda tu encuentro.

Cerré a cal y canto el dolor de tu desmerecimiento.
Me perdí y he recuperado los restos.
En ellos no tienes ni hueco.

Te fuiste.

Quedaste en el aire del pretérito momento.

Ni te nombro en mis intentos.

He borrado los rastros,
olvidando tu recuerdo.

Se fractura mi propio tiempo.

Así era necesario.
¿Para qué?
Para no romper la cuerda que de floja hundía mi pecho en quejidos huecos.

Hace de ello tanto tiempo.

ME RINDO...
SUSPIRO...
EXPIRO...

DAME...
ENTREGA...
REMEDA...

COMPON...
DISPON...
MEZCLA...

Has venido asistida por mi propio destino.

Aire que de tus labios recojo.
Fresca brisa asoma a mis pechos descubiertos.
Congoja que no sabe si es o niega.

¡¡¡Te quiero!!!
Eres tú mi dueña.

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De la imagen: Código de registro en Safe Creative:0901282484864
Del texto: Código de registro en Safe Creative:0901282484871

Te has tomado el tiempo necesario para darme caza.

Soy la cierva enmarañada en la zarza.

Has venido cauteloso a mi zaga.

En silencio engañoso.

He visto tus tretas y he sabido que en ellas caería.

Así ha sido.

Triunfante harás alardes de tus triunfos.

Temerosa esconderé las ganas.

Sabrás que, aún queriendo, la negación será el tanto.

Simplemente verás que eludo la mirada y bajo la frente.

Estaré pendiente de tus pasos.
Buscaré tu rastro.
Seguiré cada uno de los arcos de tu sombra almidonada.

Y quizás mañana olvidaré el impulso que me tiene ahogada.
Ella vendrá a llamarme al reclamo del momento que da su fin.
Ella mirará de soslayo sabiendo que me he negado.
Ella recriminará con un gesto y yo encogiendo los hombros la seguiré.

Dirán quienes no saben, que fui cauta.
Dirán arrogándose un saber que desconocen.
Atribuirán lo que no es.
Se darán golpes en el pecho.
Creerán saber.

Ignorantes seguirán creyendo que viví una vida buena.
Cantaran mis preces y leerán salmos de alabanza.

Así, hasta que un buen día abran mis secretos, si dan con ellos.
Entonces me tirarán al barro y dirán que ya se veía venir.
Juzgaran con saña.
Encenderán la hoguera y en ella quemaran los ecos de mis letras.

¡Nunca fui!
Eso será así.

Anna SB, 26 de noviembre de 2008

Palabra herida.

Buscas salida.

Mirada oclusiva.

Ensalzas al cielo para que las puertas abra y zanje para siempre con el olvido la ofensa del caído.

No hay perdón para el vencido.

Si hubieras sido cauto, habrías callado.
Hubieras mirado para otro lado.
Como el común de los mortales.

No soportaste el silencio.
Se hizo hueco en tu pecho, abriéndolo hacía el abismo.

¡Silencio!

¡No calles!

Ya hablaste.

Ahora, renqueando, busca una mano compasiva que de ti se apiade.

No deberías.
Será el desprecio lo que te alcance.

Si pudieras doblar el tiempo, harías lo mismo.

Es inevitable.

Tú eres la víctima propiciada.
Sobre ti cuelga el fardo del desdicho.
Cargas sobre tu espalda las plagas y las muertes del paciente que alza sus plegarias.

Tu sacrificio fue vano.

Como siempre.

De héroes están las tumbas llenas.
Y de supervivientes, barrigas saciadas.

Entre tanto, andamos ungidos por mentiras.

Aceptamos.

Anna SB, 23 de noviembre de 2008

Ella duerme en saco vacío.
Estrecha la mano del vencido.
Alía uno a uno los amigos.

Compone notas de gloria pretéritas.
Reparte sueños y alegrías.

No duerme en la cama de la abundancia.
No sabe de las almas regaladas.

Busca por los oscuros rincones del alma.

Su color es el verde:
de los prados mojados,
de las copas de los árboles en abril,
de las aguas de los lagos;
dónde las ninfas esperan su llegada.

A ella se engarza el deseo de un día venidero.
En el que no duelan los recuerdos,
ni la tristeza se haga hueco.

Anna SB, 20 de noviembre de 2008

Consciencia del instante fugaz.

Ensimismamiento.

Perplejidad.

Es posible que esa creencia anime tu paso dándole vuelo y brío.
Es posible que consientas en ello para propio beneficio.
Es posible, o quizás has caído en la treta de creerte en él.

En este mercadeo de sonrisas tiras de la brida suelta al punto.
Estás arrinconando silencios en otro tiempo omitidos.
Deberías atenderlos y sentirlos para darles pie.

¿Por qué has venido a caer en este juego distante de máscaras?
¿Qué te ha traído a él?
Acaso pensaste ser visible ante las cuencas vacías que sólo miran a dentro.

Pensabas que había un hueco para ocupar tu lugar en él.
Creías, confiada que serías alguien con un nombre en piedra.
Sí, en la piedra de los sin nombre que rueda por las canteras.

Piedra rodada y desgastada, esmerilada e inmolada, triturada.
Esa es la raíz de tu ser.

Mirarás la gente creyendo que tienen un nombre diferenciado.
Movimientos lentos de un cuerpo añado, buscando aposentarse.
Tras ese gesto dolido, altiva la frente ni te mira. La vejez.

Has abierto los ojos de la mente
y has escuchado lo que corre por dentro,
en esa riada que no para saliendo ante ti precipitada.

El tiempo ha parado su pausa mirándote quejumbroso,
reclamando tu participación en ese movimiento
y deteniéndose ante ti.

Oda a la que se suicida por no aguantarse la vida.

Fue una vida sin alas,
fue una vida sin viento,
fue una vida sin aire,
sin aire ni sentimiento.

Ella lamenta su cruz,
asomada ante el abismo,
recorriendo con los dedos,
los presagios del destino.

Mira hacía el vacío certero,
temerosa de su mal,
objetándose ese paso
que está a punto de dar.

Caerá por precipicio,
dando tumbos entre las rocas,
hollando en su silencio
la vida de quien quedará.

Llegará sobre el polvoriento suelo,
dejando una estela de polvo
enmudeciendo el silencio.

Unos brazos se interponen,
recogiéndola en su lecho.
Ser alado antepone ante ella todo el cuerpo.

Recobra las alas y las bate con impulso alzando el vuelo.
A lo lejos se divisan
dos cuerpos en movimiento.

En las calles crujen cristales rotos del viento.
Lloran plañideras voces.
Lamentos, sólo lamentos.

Ella se fue lejos.
Los ojos no osan mirarse.
Las quejas para los adentros.

Las almas reconocen
lo que negamos por dentro.
Ella estuvo un tiempo.

Cerrad con llave y candados,
volved la espalda al silencio.
Pactareis con su recuerdo.
Se fue y su puerta quedó abierta.

No perdió la vida en ello.
Ganó el retorno a su ser.
No lamentéis que no esté.

Buscad, si os es posible,
las razones que os sostienen sin su ser.

¿No tuvisteis ojos para verla?

¿No oísteis quejidos tras de su puerta?

¿De qué os lamentáis?