Triste noche
La parca se vistió de fiesta.
San Juan en Castelldefels rondaba la danza del fuego en la hoguera de la deconstrucción.
Sueños que no alzarán el vuelo.
Un eco en la memoria para quienes perdieron la vida en tan terrible accidente.
Lamentos que no atienden razones.
Desgarros del alma para sus parientes y amigos.
Velos negros tapan la noche.
Un primer trazo narrado
¿Es posible que las almas reconozcan su hallazgo?
BASE ARGUMENTAL
Un niño, de unos once años, viaja solo en el metro y fantasea con una madre ficticia, fijando su atención en una de las mujeres con las que coincide en el andén.
Entra al vagón sentándose a su lado y recrea en su mente una conversación.
Eso en cada uno de los trayectos diarios.
Durante el día vive con el refuerzo de esa elucubración mental.
Cuando regresa a casa entabla diálogos propios de los que otros niños tendrían con sus propias madres.
Él tiene una madre que oculta.
Ella está en un centro de rehabilitación.
Él niega que así sea.
Si alguien le preguntara, lo negaría.
Preferiría decir que está muerta.
El dolor que tiene dentro es inmenso.
Su padre ajeno a todo esto, atiende, en lo que puede, sus necesidades.
Le pregunta sobre cómo le ha ido en la escuela y si tiene amistades.
Él elude dar respuestas reales.
Esquivo se oculta tras un libro de estudio, diciendo que ha de hacer sus deberes.
No admite la oferta de su progenitor, que quiere ayudarle.
Dice que todo lo sabe, que sólo quiere presentarlo ordenado y limpio.
Repite los ejercicios con pulcritud.
De su clase es el mejor.
Es serio. Parece un hombrecito.
Su padre tuerce el gesto y le deja hacer.
Va y viene con la presencia reconstruida (de esa mujer que la casualidad ha puesto a su lado en un andén).
Hoy tiene un hermanito trasto que le emborrona los deberes pasados a limpio, mañana es el abuelo que se adormece contemplado el rastreo de sus lápices y bolígrafos.
El abuelo se ha disculpado por ser él quien le ha recogido y traído a casa.
Nestor no se lo tiene en cuenta.
Su madre ilumina su cara con esa sonrisa que le regala.
Ha ido a verla y le ha abrazado recogiéndose en sus brazos.
La acuna como si tuviera ante sí a una niña.
Ella llora queda y siente el cálido cuerpecito de su angelito.
Por él saldrá de pozo profundo en que se encuentra enlodada.
Él enarbola su cuaderno de fin de curso y un sobre con sus magnificas calificaciones.
Pronto volveremos a casa, le quiere decir, pero no articula palabra.
Se ha acostumbrado a los sonidos silenciosos de su alma.
Era la primera vez que volvía a encontrarse ante el mismo gesto.
Lo reconocía.
Había repetido sus bucles durante las pasadas horas, reconstruyendo los perfiles de aquel rostro y de aquellas manos que acariciaban las suyas, mientras le hablaba con dulzura.
Ella era suya.
Eso no había ocurrido antes.
Volver a construir la fantasía sobre el mismo soporte real le produjo ansiedad.
Ahora era real.
Tenía que serlo.
No podía dejarla escapar.
Sigue a su lado.
Va tras ella.
A distancia.
Hoy no hay clases.
Su casa está vacía.
Ella tiende su mano y le ofrece un abrazo.
¿Es posible que las almas reconozcan su hallazgo?
Al poeta le canto
Las líneas recortadas, de tu paso,
sobre la tierra removida por los de antaño,
asemejan bucles enredados
en los que se han incrustado
señales de silencios olvidados.
Asperjando sobre ellas el sudor que todos ellos fueron dejando.
¡El poeta vive!
Es del tiempo que transita.
Desgarra en letras lo que otros enmudecen en llanto.
Tú dejaste tu rastro.
Las letras nos hermanaron.
Al poeta le canto.
Al hombre.
A él que abrió el surco por el que paso.
hierro herido, corazón partido
dulce latido, alma en descuido
palabras vanas, hierbas que sanan
Apuró su tiempo.
Estirando el brazo quiso alcanzarlo.
No le fue dado.
Correría tras él.
Grandes zancadas le iban separando.
Cuando cansado y triste paró, constató que al otro lado todo quedaba quieto.
Retrocedió con espanto y en ese acto le alcanzó.
Fue un contacto frío.
Algo se resquebrajó.
¿Acaso en los sueños los espejos son materia frágil que pueda fracturarse?
Despertó con las manos húmedas y las cuencas vacías.
Ella dormía.
Dame alas nuevas para este vuelo.
El que me lleva al ocaso.
Las de antaño quedaron quebradas en un baúl olvidado.
Serán razones de humanos que ahora recojo.
He cabalgado a lomos de la sensación de perpetuidad.
Eso ocurrió en otro estar.
Ahora miro el cadalso y temo su soledad.
Me ha tocado.
Es mi momento vital.
Miro la ristra del tiempo que de mis manos se va.
Quiero abrir la ventana a esa puesta de sol cálida.
Las estrellas impasibles, de un tiempo que ya no vendrá, miran mis inquietudes sin poderme avisar.
Ellas estaban entonces.
Ahora reflejan su luz ante mí.
El tiempo que mido yo no es el que ellas me traen.
Una puesta de vida larga o corta.
¡Quien lo sabe!
Memoria borra lo que ayer marcaban mis pasos.
Olvido lava las penas.
A base de horas y días, acomodo ansiedades y miedos.
La esperanza se posa en una esquina.
Perpetrando la ilusión de la vida.
Mañana.
Siempre expectante a esa vuelta de tuerca.
Consumo el tiempo de mi copa vacía.
Cuando la miro de lejos veo el preciado elemento que en ese momento tenía.
Si te animas a exponer las palabras de tus versos,
verás que tras ellas vengo a entregarte todo mi ser.
El cobijo de mis brazos, ansía enredarse en tu piel.
Abriré todas mis carnes, palpando en recovecos ocultos
que ante ti se presentan manifiestos.
Es a ti a quien daría el tesoro oculto bajo apariencia tosca y distante.
Es a ti, mi elegido, a quien quisiera entregarme.
¡Dime sí!
Si no es así,
abre mi pecho con daga.
Deja manar de mi alma esas lágrimas de sangre que por tu rechazo derrama.
Esta fecha siempre estará marcada por tu ausencia.
Los vacíos del alma son los más sonoros.
Son espacios ineludibles.
No he podido vivirla como si nada pasara.
Los días previos he sufrido la angustia de saberlos.
Hoy miro que ha pasado de largo, dejando su huella indeleble.
¿Hasta cuando?
¿Es posible que mi viaje tenga siempre este retorno en el bucle del tiempo?
¿Será que sin saber de ti, te siento?
No se olvida.
Se desdice hasta que no duele por dentro, hasta que las lágrimas no hieren.
Entonces encuentras que la muerte habla a cada paso.
Ella está presente en cada uno de tus actos.
Sientes que estás de paso y que ya nada te espera, aunque dures muchos años.
Dejaste en él las ansias de ser.
Ahora queda continuar trazando arpegios en el aire.
Queda recordarte, saneando la herida que has dejado.
Este largo invierno ha costado atravesarlo.
La luz anuncia una primavera en un estado del alma indeseado.
De nada sirven engaños.
Has estado y has dejado tu marca.
Te he amado.
Eso nada lo cambia.
